In “Un semplice incidente”, Jafar Panahi, regista iraniano che per 14 anni non ha potuto lasciare il proprio paese, torna a fare ciò che il regime iraniano gli ha proibito, ma che non potrà mai impedirgli: fare cinema come forma di verità, come gesto politico, come atto di libertà.
Un uomo ha un incidente d’auto e si rifugia in un’officina per chiedere aiuto. Il meccanico che lo accoglie, Vahid, crede di riconoscerlo: è forse l’ufficiale dei servizi segreti che anni prima lo aveva torturato?
Da questo incontro casuale, Panahi costruisce un film di straordinaria tensione morale e civile, in cui nulla è davvero “semplice”.
L’incidente è solo il pretesto, la scintilla che accende il confronto tra vittima e carnefice, ma soprattutto tra memoria e rimozione, tra giustizia e impunità. Uno spazio dove la verità si misura contro la paura, e dove la memoria diventa pericolosa e rivoluzionaria.
Perché in un Paese che ha imparato a sopravvivere dimenticando, ricordare è un atto rivoluzionario.
Panahi non cerca la consolazione, ma l’inquietudine. Scava nel dubbio che la violenza, una volta interiorizzata, non si estingua mai del tutto; che il male, anche quando tace, continui a respirare sotto la pelle della società.
Come in gran parte del suo cinema, Panahi denuncia senza slogan, mettendo in scena la banalità del male. L’ex torturatore – se davvero lo è – parla con calma, offre aiuto, giustifica il passato come “un semplice incidente” della storia.
Ed è qui che il titolo svela il suo significato: in Iran tutto ciò che è politico viene derubricato a errore minore, a fatalità inevitabile.
Ma Panahi, con il suo sguardo etico e asciutto, smonta questa menzogna. Non esistono ‘incidenti’ quando la violenza è sistemica, quando lo Stato produce dolore come metodo di governo e l’oblio come unica forma di pace sociale.
Il film è un atto d’accusa contro la struttura stessa del potere iraniano, che da decenni si regge sulla paura, sulla sorveglianza e sull’impunità degli apparati di sicurezza. Ma è anche una riflessione universale sul rapporto tra memoria e perdono, sulla possibilità – o impossibilità – di riconciliarsi in un Paese che non ha mai fatto i conti con le proprie ferite.
Panahi firma una delle sue opere più intense e radicali: girata con mezzi essenziali, in spazi chiusi, ma capace di spalancare un abisso morale.
Ancora una volta, trasforma il cinema in un gesto di resistenza civile, in un linguaggio di libertà che nessuna censura può silenziare.
Perché Jafar Panahi non racconta soltanto una storia: rende visibile ciò che il regime vuole cancellare, restituendo voce alle vittime e responsabilità alla coscienza collettiva.
L’ultimo fotogramma del film – il meccanico voltato di spalle alla verità – racchiude il senso profondo dell’opera: la libertà comincia quando trovi il coraggio di voltarti e guardare in faccia ciò che ti è stato imposto di dimenticare.
Cleo Li Calzi 